Pouca beleza não é beleza

Dedicado aos poucos (e loucos?) que entendem o que falo... Ou não...

Eu vejo beleza no escancaramento, no desacreditamento, nas putarias e brigas de bar e veias abertas de Bukowski. Eu vejo beleza no detalhamento cuidadoso e minucioso da observação sensível e árdua da alma humana e na delineação de escritos que dão vontade de grudar no peito feito tatuagem de García Márquez. Eu vejo beleza na falta da pontuação tradicional, na escatologia, na genialidade de frases que fazem um absurdo sentido, no niilismo ciente de Saramago. Eu vejo beleza na dureza leve, nos Morangos Mofados, na criatividade precoce que se manteve até mais tarde de Caio Fernando Abreu. Eu vejo beleza na ousadia dura, na visão doentia da velhice, na relação minuciosa de revelar a bela natureza e a natural beleza de Virginia Woolf. Eu vejo beleza no que é revelado a cada soco de estômago de se reconhecer e reconhecer os outros (os outros, como os seus), da coragem, da aflição que faz acelerar a respiração na escrita de Dostoievski. Eu vejo beleza na obscuridade, no suspense vistoso, na sedução imperceptível da escrita de Rubem Fonseca. Eu vejo beleza na lucidez rara, na descoberta do sentido da vida numa ida ao supermercado, no envolvimento imediato, na brevidade que dura horas de Clarice Lispector. E vendo beleza nisso tudo, eu concluo que estou eternamente condenada... Que merda!